Actes 16:34

Ce verset provient d'une des scènes les plus dramatiques du Nouveau Testament. L'apôtre Paul et son compagnon Silas avaient été arrêtés dans la ville de Philippes — une colonie romaine située dans ce qui est maintenant le nord de la Grèce — battus de verges, et jetés dans la cellule la plus intérieure d'une prison avec leurs pieds mis dans des ceps. Vers minuit, alors qu'ils priaient et chantaient des hymnes, un violent tremblement de terre secoua la prison et ouvrit les portes. Le gardien se réveilla, vit les portes ouvertes, et supposa que les prisonniers s'étaient échappés — un crime passible de l'exécution. Il était sur le point de se tuer lorsque Paul l'en empêcha. Le gardien, tremblant, demanda ce qu'il devait faire pour être sauvé. Paul lui parla de Jésus. Le gardien lava alors leurs blessures, fut baptisé avec toute sa maisonnée, et emmena Paul et Silas chez lui pour un repas — submergé de joie par sa nouvelle foi.

Seigneur, laisse ma croyance en Toi faire ce qu'elle a fait chez ce gardien — changer ce que font mes mains, pas seulement ce que je pense. Remplis-moi de cette joie qui doit aller quelque part, qui lave les blessures et dresse les tables et fait de la place pour les autres. Que ma foi soit aussi visible, et aussi réelle. Amen.

Arrêtez-vous un moment et réfléchissez à la description du poste du gardien. Il ne se contentait pas d'enfermer les gens — il était responsable de les maintenir brisés. Plus tôt cette même nuit, il avait mis Paul et Silas dans la cellule la plus profonde et avait enfermé leurs pieds dans des ceps. Et puis, quelques heures plus tard, ce même homme est à genoux en train de laver leurs blessures. Il pose de la nourriture devant eux. Il est plein de joie. Quelque chose s'est passé en lui qui est si complet qu'il a changé ce que font ses mains. Ce n'est pas de l'auto-amélioration. Ce n'est pas une résolution qu'il a prise après un bon sermon. C'est une conversion — le genre qui n'ajuste pas seulement les croyances, qui réarrange une personne de l'intérieur vers l'extérieur. Le détail qui reste avec moi, c'est le repas. Après le tremblement de terre, la terreur, le baptême, les larmes — cet homme dresse une table. Il les nourrit. Il y a quelque chose d'atrocement humain et de saint dans cette image. La joie, quand elle est réelle, doit aller quelque part. Elle ne peut pas simplement rester enfermée en vous. Elle trouve son chemin dans vos mains — dans l'hospitalité, dans le fait de nourrir les gens, dans le fait de faire de la place. Où va votre joie en ce moment ? Est-ce le genre qui reste privé, ou celui qui finit par dresser une table ? La vraie foi, celle que ce gardien a découverte à minuit, a tendance à trouver son chemin dans vos mains.