1 Corinzi 2:5

O Apóstolo Paulo escreveu esta carta a uma igreja em Corinto, uma sofisticada cidade grega que valorizava profundamente a retórica, a filosofia e o brilhantismo intelectual. Quando Paulo foi até eles pela primeira vez, ele deliberadamente escolheu não deslumbrá-los com argumentos polidos ou oratória impressionante — e aqui ele explica por quê. Se as pessoas acreditassem por causa da sua inteligência, a fé delas seria tão forte quanto o próximo argumento inteligente que aparecesse. Ele queria a fé delas ancorada em algo que não pudesse ser derrubado por argumentos: o poder real e vivido de Deus. O versículo faz parte de um pensamento mais longo (versículos 1-5) sobre por que Paulo pregava do jeito que pregava.

Deus, eu confesso que às vezes tento argumentar meu caminho até a certeza em vez de confiar no que tu já fizeste. Ancora minha fé em algo mais profundo do que meu próprio entendimento. Lembra-me do que eu te vi fazer, e que isso seja suficiente. Amém.

Existe uma versão da fé que é na verdade apenas uma posição intelectual bem defendida. Você pode debatê-la, listá-la em tópicos, sistematizá-la numa lógica impecável. E o pensamento cuidadoso sobre a fé não é o inimigo aqui — o próprio Paulo era um pensador formidável. Mas ele está apontando para um perigo real: uma fé que só sobrevive se ganhar todos os argumentos. Porque alguém mais inteligente sempre vai aparecer. Um filósofo, um professor, um amigo cético às 11 da noite com uma pergunta realmente boa. Se toda a sua confiança em Deus depende da força do caso que você construiu, ela é tão firme quanto sua última boa resposta. Em algum momento, você provavelmente já experimentou algo que nenhum argumento produziu — um momento em que Deus se fez inegavelmente presente, quando algo mudou dentro de você que você não conseguia explicar totalmente para ninguém. Isso não é nada. Isso não é ilusão. Paulo está dizendo: construa sua casa nisso. No que Deus realmente fez em você e ao seu redor. Argumentos são vento; vêm e vão com a estação. O poder dele é aquilo que estava lá às 3 da manhã quando você estava desmoronando e, de alguma forma, inexplicavelmente, não desmoronou.