Josué 4:21

Este versículo es parte de una escena en la que Josué, el líder de los israelitas, acaba de colocar doce piedras en un lugar llamado Gilgal como memorial. Los israelitas habían cruzado milagrosamente el río Jordán —Dios había detenido el agua para que pudieran caminar en tierra seca— marcando su tan esperada entrada a la tierra que Dios les había prometido después de cuarenta años de peregrinaje por el desierto. Josué está anticipando un momento futuro: un niño mirando esa extraña pila de piedras de río y preguntando: «¿Para qué son esas?» Las piedras no estaban destinadas a contar la historia por sí mismas —fueron diseñadas para iniciar una conversación que llevaría la historia hacia adelante. En las culturas antiguas, sin libros ni registros escritos disponibles para las familias comunes, la narración oral era la forma en que la fe y la historia se transmitían de una generación a la siguiente. La pregunta era la puerta; la respuesta del padre era el testimonio.

Dios, dame ojos para ver las piedras en mi propia historia —los lugares donde tú apareciste e hiciste un camino cuando no había ninguno. Y dame el valor de contar esas historias con honestidad, sin pulirlas, a las personas a mi alrededor que necesitan escucharlas. Que mi vida provoque la pregunta. Amén.

Toda familia tiene su propio lenguaje abreviado —alguna referencia a una experiencia compartida que inmediatamente abre toda una historia. «¿Te acuerdas de la tormenta del 2009?» Y de repente todos en la mesa se están riendo o sacudiendo la cabeza. Josué estaba haciendo algo similar aquí, pero a una escala sagrada. Quería que las generaciones futuras miraran una pila de piedras de río y preguntaran: «Espera, ¿qué pasó aquí?» Porque la pregunta es la puerta. Una vez que el niño pregunta, el padre puede decir: *Dios detuvo un río por nosotros. Caminamos en tierra seca. Él cumplió su promesa.* Las piedras no contaban la historia —creaban el espacio para que la historia fuera contada. Este versículo silenciosamente coloca una responsabilidad sobre ti: alguien en tu vida está esperando escuchar lo que Dios ha hecho. Quizás es un hijo, un hermano menor, un amigo escéptico, un compañero de trabajo que está pasando por algo que lo está desmoronando. Aún no han preguntado. Pero podrían hacerlo —si ven algo en tu vida por lo que vale la pena preguntar. Una paz que no pueden explicar. Una resiliencia que no cuadra. Un gozo que no corresponde con tus circunstancias. Tu vida puede ser una piedra. ¿Estás viviendo de una manera que haga a las personas lo suficientemente curiosas como para preguntar?