Salmos 125:1

Los Salmos 120 al 134 son una colección de poemas breves llamados Cánticos de Ascenso. Los peregrinos judíos de la antigüedad cantaban estos cánticos mientras hacían el camino cuesta arriba hacia Jerusalén para las principales fiestas religiosas; la palabra ascenso se refiere a esa subida física hacia la ciudad. Jerusalén está construida sobre terreno elevado, y el monte Sion es la colina prominente en su corazón, un sitio estrechamente asociado con la presencia de Dios. Había permanecido en pie durante siglos, inamovible e inconmovible, un símbolo de permanencia y fortaleza. El salmista traza una comparación directa: las personas que confían en Dios son como el monte Sion mismo. No pueden ser sacudidas y perduran. Es importante notar que el versículo no es una promesa de que la vida será indolora —los peregrinos que lo cantaban a menudo caminaban por territorio peligroso para llegar allí. Es una promesa sobre la naturaleza interior de una persona arraigada en Dios.

Señor, quiero ser como el monte Sion, no porque la vida sea fácil, sino porque tú eres tierra firme. Perdóname por las formas en que dejo que mis circunstancias sacudan lo que debería ser inquebrantable en mí. Enséñame lo que realmente significa descansar todo mi peso sobre ti. Confío en ti. Ayúdame a confiar más. Amén.

Imagina un grupo de viajeros, polvorientos del camino, con las piernas adoloridas, coronando una cresta donde Jerusalén finalmente aparece a la vista. Han caminado por campo abierto, a veces por territorio hostil, y el cántico que han estado entonando todo el camino habla de estabilidad. No de llegada. No de alivio. Estabilidad. Los que confían en el Señor son como el monte Sion: inamovibles, perdurables, permanentes. El cántico no trata de la ausencia de dificultad en el camino. Trata de en qué te conviertes mientras lo recorres. El monte Sion no se pone nervioso cuando el viento arrecia. Una montaña no se queda despierta repasando los peores escenarios posibles. Y aunque sería absurdo simplemente decirle a una persona que sea una montaña, eso no es lo que el salmista está haciendo. Está haciendo una promesa sobre lo que la confianza sostenida en Dios produce en una persona con el tiempo: no elimina la subida, no aplana el terreno, sino que lentamente cambia el tipo de cosa que eres mientras caminas a través de él. La estabilidad descrita aquí no es personalidad, ni estoicismo, ni tener el temperamento correcto. Crece en ti a través de la confianza, eligiendo, una y otra vez, descansar tu peso sobre Dios hasta que eso se convierta, silenciosa y lentamente, en quien eres. ¿Qué significaría confiar con ese tipo de peso asentado hoy, no cruzando los dedos, sino genuinamente descansando sobre algo que no se moverá?