Salmos 124:8

El Salmo 124 es parte de una colección llamada «Cánticos de ascenso gradual»: salmos cantados por peregrinos judíos mientras subían a Jerusalén para las fiestas de adoración. Todo el salmo relata un momento en que Dios rescató a su pueblo de enemigos que, dice el salmista, los habrían tragado vivos y arrastrado como un torrente. El versículo final es el punto de llegada del salmo: la razón por la que sobrevivieron no fue su propia estrategia ni su fuerza, sino Dios. La frase «Hacedor del cielo y de la tierra» es deliberadamente enorme. Ancla la declaración de ayuda en el alcance más amplio posible del poder divino. Aquel que te ayudó es el mismo que construyó todo lo que existe.

Señor, tú hiciste todo, y sabes lo que estoy cargando ahora mismo. He estado tratando de encontrar ayuda en lugares más pequeños. Perdóname por eso, y encuéntrame aquí. Tú eres más grande que lo que me persigue, más grande que lo que me da miedo, más grande que lo que puedo ver. Te necesito. Sé mi ayuda. Amén.

Probablemente has tenido un momento a las 3 de la madrugada en el que repasaste mentalmente tu lista de lo que podría salvarte —a quién podrías llamar, qué podrías hacer, cómo podrías arreglarlo— y quedaste en blanco. La persona que escribió este salmo no escribía desde una distancia cómoda. Acababa de vivir algo que debería haberlo destruido. Las imágenes que usa son viscerales: ser tragado vivo, atrapado en un torrente, arrastrado como un pájaro en una trampa. No eran metáforas para inconvenientes menores. Describían la textura real de un casi desastre. Y la declaración que sigue —«nuestro socorro está en el nombre del Señor»— no es una conclusión teológica prolija. Es un suspiro. Es lo que dices cuando acabas de sobrevivir y todavía estás temblando. ¿Qué se siente enorme para ti ahora mismo? El diagnóstico que salió mal, la relación que se está fracturando lentamente, el agujero financiero cuyo fondo no puedes ver, la depresión que se ha instalado sin pedir permiso. El salmo no descarta nada de eso con la mano. Mira las aguas y las llama reales. Pero también insiste silenciosamente en algo que la oscuridad tiende a ocultar: el que te ayuda hizo todo esto. Cada ola, cada enemigo, cada circunstancia que parece tener la ventaja: todo fue hecho por las mismas manos a las que estás clamando. Eso no siempre cambia la situación. Pero cambia las cuentas por completo. No estás superado en fuerzas. No estás solo. Y la ayuda —la ayuda real— tiene un nombre.