Génesis 2:22

Este versículo proviene de una de las historias más antiguas de la Biblia: el relato de la creación en Génesis. Dios ya había formado al primer ser humano, llamado comúnmente Adán (un nombre que significa 'humano' o 'de la tierra' en hebreo), y lo había colocado en un jardín llamado Edén. Pero Dios declara algo impactante: no es bueno que esta persona esté solo. Entonces Dios hace caer sobre él un sueño profundo, toma una costilla de su lado y forma cuidadosamente a la primera mujer. La palabra hebrea usada aquí para 'formar' es la misma que se utiliza para un artesano experto en su trabajo: se trata de una creación intencional y cuidadosa, no de un simple ensamblaje. Luego, Dios presenta personalmente a la mujer al hombre, en un gesto que refleja a un padre presentando a una novia. Es el primer regalo de compañía del mundo.

Dios, nos creaste el uno para el otro — no como un plan de respaldo, sino desde el principio. Gracias por las personas que has puesto en mi vida. Donde me he aislado, donde he sido demasiado orgulloso/a como para necesitar a alguien, o demasiado distraído/a como para presentarme, recuérdame que este anhelo de conexión es algo que pusiste allí a propósito. Ayúdame a presentarme. Amén.

Hay algo tranquilamente asombroso en esta imagen: Dios como artesano, formando cuidadosamente a una persona a partir de algo ya viviente, y luego llevándola personalmente hacia alguien que aún no tenía palabras para expresar lo que le faltaba. Adán tenía un trabajo, un jardín, un nombre y la compañía directa de Dios. Era completamente entero por cualquier medida. Y, sin embargo, Dios vio un vacío que Adán no podía nombrar. La respuesta no era más productividad ni mejor teología. Era otra persona. La relación no es una característica adicional en esta historia. Es el punto hacia el que toda la historia estaba construyendo. Ya sea que leas Génesis como historia literal o como poesía antigua que porta una verdad obstinada, algo en este versículo se niega a soltarte: no fuiste creado/a para la autosuficiencia. La soledad que sientes en una tarde de domingo, en una habitación llena de gente, o después de una conversación que nunca llegó a buen puerto — ese dolor no es debilidad ni fracaso. Es un eco de algo diseñado dentro de ti. Y esto también: cada amistad honesta, cada momento de ser verdaderamente conocido/a, cada relación en la que te has presentado a pesar del costo — esas no eran accidentes. Siempre fueron parte del plan.