Lucas 8:48

Este versículo concluye la historia de una mujer que había sufrido una hemorragia crónica durante doce años. En la cultura del judaísmo del siglo I, tal condición la habría hecho ceremonialmente "impura": excluida del culto en el templo, separada de la vida comunitaria y social normal, e incapaz de ser tocada sin hacer impuros también a los demás. Había gastado todo lo que tenía en médicos y solo había empeorado. Cuando oyó que Jesús pasaba, se abrió paso entre la multitud de forma anónima y tocó apenas el borde de su manto, creyendo que ese solo contacto la sanaría. Inmediatamente fue sanada. Cuando Jesús se detuvo y preguntó quién lo había tocado, ella se acercó temblando, esperando quizás ser reprendida. En su lugar, Jesús la llamó "Hija", una palabra de profunda ternura y pertenencia, declaró que su fe la había sanado y la envió en paz.

Jesús, no siempre vengo a ti con una fe audaz o las palabras correctas. A veces simplemente extiendo mi mano y espero que lo notes. Gracias porque sí lo haces. Tú me ves cuando estoy temblando, me llamas tuyo, y me envías llevando algo que antes no tenía. Que esa paz sea real en mí hoy. Amén.

Ella no pidió una cita. No hizo fila ni preparó un discurso. Simplemente extendió su mano. Doce años de sufrimiento aparentemente le habían despojado de todo excepto una convicción desnuda y sin palabras: si tan solo puedo acercarme lo suficiente. Y de alguna manera, ese gesto desesperado, tembloroso y anónimo fue suficiente. Jesús lo sintió —"poder había salido de él"— y detuvo toda una procesión en seco. No la expuso para avergonzarla ni para examinar su teología. La llamó para que pudiera escucharlo proclamado sobre ella, en voz alta, delante de todos: tu fe te ha sanado. No su técnica. No sus credenciales. Su fe —desesperada, imperfecta y apenas existente— fue suficiente. La palabra que usa para ella es "Hija". En un mundo donde probablemente había sido invisible, intocable y excluida durante más de una década, Jesús le da un nombre que significa pertenencia. Ella se acercó temblando. Se fue en paz. Eso no es una transacción menor; es la reversión de doce años de aislamiento en una sola frase. Y plantea una pregunta silenciosa para ti: ¿hacia qué estás extendiendo tu mano? No en el sentido triunfante con las manos levantadas, sino en el sentido honesto, doliente, de las tres de la mañana. Porque esta historia sugiere que la calidad de tu fe no tiene que ser impresionante. Solo tiene que ser real. Un gesto hecho desde una necesidad genuina, dirigido a la persona correcta, nunca es en vano.