Apocalipsis 4:8

El libro de Apocalipsis fue escrito por un hombre llamado Juan, quien fue exiliado a una pequeña isla llamada Patmos y recibió una serie de visiones sobre realidades espirituales más allá del mundo visible. Este versículo describe su visión de la sala del trono de Dios en el cielo. Los cuatro seres vivientes son misteriosos seres angélicos — figuras similares aparecen en los libros del Antiguo Testamento de Ezequiel e Isaías, donde rodean el trono de Dios. Sus seis alas evocan a los serafines descritos en Isaías 6, y el hecho de que estén cubiertos de ojos — incluso debajo de sus alas — sugiere una conciencia y percepción totales, sin que se les escape nada. La declaración "Santo, santo, santo" sigue un antiguo patrón hebreo donde repetir una palabra tres veces transmite el grado máximo absoluto de esa cualidad — no simplemente santo, sino santo más allá de toda comparación. La frase "el que era, y es, y ha de venir" declara que Dios existe completamente fuera de los límites del tiempo.

Santo, santo, santo — quiero sentir esas palabras, no solo recitarlas. Abre mis ojos un poco más a quién eres realmente, para que mi adoración surja de la maravilla y no de la costumbre. Estás más allá de todo lo que puedo comprender, y sin embargo estás aquí, ahora mismo. Eso es suficiente. Amén.

Imagina un ser que nunca duerme. Cubierto de ojos — debajo de sus alas, alrededor de todo su cuerpo — consciente de todo, viendo en todas direcciones a la vez. Y esta criatura, con toda su extrañeza imposible, tiene una ocupación incesante: "Santo, santo, santo". De día y de noche. Sin detenerse. ¿Qué ve que hace que esa sea la única respuesta adecuada? No lo sabemos. Pero la repetición debería detenernos en seco. En el hebreo antiguo, decir algo tres veces es el máximo gramatical — la expresión más fuerte posible de una verdad. Dios no es simplemente santo o incluso muy santo. La santidad es lo que Él es, en un grado que nada más en la existencia alcanza. La adoración se aplana en nuestro mundo hasta convertirse en una preferencia — un estilo de música, un estado de ánimo, una actividad del domingo por la mañana que calificas en el camino a casa. Pero esta escena sugiere algo más primordial: antes de la preferencia y el gusto, existe la realidad. Estas criaturas no adoran porque estaba programado. No pueden dejar de hacerlo porque ven con claridad. La pregunta que esta visión te hace en silencio no es "¿cómo adoro mejor?" Es "¿qué se necesitaría para ver siquiera una fracción de lo que ellos ven?" Porque si pudieras — aunque sea por un momento en un martes ordinario — la respuesta podría surgir en ti por sí sola. No actuada. Inevitable.