Santiago 3:10

Santiago fue un líder de la iglesia primitiva en Jerusalén — tradicionalmente identificado como el hermano de Jesús — y su carta es inusualmente práctica, que se lee menos como teología y más como una conversación directa sobre cómo la fe se manifiesta en el comportamiento diario. El capítulo 3 está dedicado casi enteramente a la lengua: lo pequeña que es, lo desproporcionado de su daño (compara con una chispa que enciende todo un bosque, y un pequeño timón que dirige un barco masivo). Este versículo es su conclusión incómoda: la misma boca que ofrece adoración a Dios en una ocasión destruye a una persona —una persona hecha a imagen de Dios— en otra. No está describiendo un tipo particular de persona. Está describiendo a todos. Y su respuesta es directa: esto simplemente no debería ser así.

Dios, mi boca se me va más de lo que quiero admitir —especialmente cuando estoy cansado, amenazado o simplemente descuidado—. Lo que digo en esos momentos sin precaución revela más de mí de lo que me gustaría. Ayúdame a cerrar la brecha entre lo que afirmo creer y cómo realmente hablo con las personas frente a mí. Amén.

Probablemente ya sabes exactamente a quién está describiendo Santiago. Has visto a alguien orar con obvia sinceridad y luego, veinte minutos después en el estacionamiento, diseccionar a un amigo en común con precisión quirúrgica. Quizás tú has sido esa persona: cantando algo verdadero un domingo y para el martes diciendo algo a tus hijos o sobre un compañero de trabajo que te avergonzaría haberlo repetido en voz alta. La brecha entre las palabras que enviamos hacia arriba y las palabras que apuntamos a las personas es una de las inconsistencias más incómodas de la vida ordinaria. Santiago no explica por qué sucede esto ni traza un programa de recuperación. Solo lo nombra tan claramente como es: incorrecto. Una contradicción que no debería existir. Hay algo esclarecedor en ese tipo de franqueza —sin suavización pastoral, sin «todos somos obras en progreso»—. Por supuesto que lo somos —y Santiago lo sabe mejor que nadie—. Pero él también sabe que las palabras aterrizan en las personas. Permanecen. Dan forma a lo que alguien cree sobre sí mismo a las once de la noche. La próxima vez que una palabra afilada o descuidada suba por tu garganta, podría valer la pena hacerse una pregunta de medio segundo: ¿estoy a punto de decir esto a alguien hecho por Dios?